A Outra Margem

Às vezes saímos da sala de cinema muito impressionados com um filme que achamos fantástico. Outras vezes, é só passados dias ou semanas que realmente nos apercebemos de como a estória nos tocou. Mais raro é receber um filme como uma facada que, depois da dor inicial, deixa uma cicatriz que vai permanecendo para lá do que julgávamos razoável.

"A Outra Margem", de Luís Filipe Rocha, é sem dúvida um dos melhores filmes que já vi. As interpretações dos actores são muito consistentes, nalguns casos brilhantes, e a fotografia transforma as margens do Tâmega, em Amarante, num idílio que apetece visitar. (Que grande cartão de visita para a cidade!)

Quanto à estória, está resumida numa sinopse disponível no sítio da película desta forma:

"Um travesti que perdeu o gosto pela vida é confrontado com a alegria de viver
de um adolescente com síndrome de Down."

O fantástico protagonista Filipe Duarte, cujo trabalho numas quantas telenovelas eu desvalorizava até agora, foi convidado a explicar sobre o que tratava o filme, em directo para a Praça da Alegria. Atrapalhado, balbuciou "Trata de muita coisa..."

Sim, "A Outra Margem" trata de quase tudo. Tolerância e preconceito, à cabeça. Mas também amor, respeito, medo, afecto, angústia, sonho.

Um filme a não perder. Por ninguém.

Olhos de boneca

Quando era pequena, o meu irmão dizia que eu tinha olhos de boneca.

Não por serem olhos de uma rara cor ou formato - os meus olhos castanhos são vulgaríssimos, do mais "made in Portugal" que possa existir - mas por fazerem um som semelhante aos olhos de uma boneca que ainda hoje guardo comigo.

Antigamente, quase todas as vezes que esfregava os olhos - por sono ou choro - os meus olhos (a pálpebra, vá) faziam um som curioso igual ao som emitido pelo abrir e fechar de olhos da tal boneca.

Durante anos não ouvi este som...até hoje. E com este som veio a boneca, os olhos de boneca, o meu irmão, a nossa infância. Tanta coisa.

Não tive música no mp3 falecido mas, por momentos, voltei a ser a menina dos olhos de boneca. E soube tão bem.

Sony II

Pois é, parece que o mp3 não gostou da reforma antecipada.

Hoje reatei a relação e levei-o comigo. Quis o conforto da escolha musical e a previsibilidade da ordem das faixas. Premi o ON e a música começou a soluçar...até calar. Mudei a pilha (prevenida como sou, levo sempre uma nova comigo) mas percebi que o problema não é da carga mas sim do corpo.

Alguém oferece um mp3 no Natal?

Anoristeria

Finalmente percebi. Depois de anos de incompreensão, pasmo e, em certos momentos, até revolta, percebi a histeria feminina da magreza. Folheei por acaso uma revista feminina, chamada Happy Woman ou qualquer coisa nesta linha. Para um homem, é difícil encontrar interesse numa publicação deste tipo. Há um ou outro artigo menos específico, mas as longas dissertações sobre moda e cosméticos ultrapassam a masculina pachorra. Claro que nos podemos sempre entreter a decifrar as preocupações e preferências do sexo oposto. (As dicas sexuais e sentimentais são as mais curiosas.) Tirando isto, o que faz um homem com uma revista feminina? Entretém-se a olhar para as omnipresentes fotografias de mulheres mais ou menos vestidas.
E aqui é que está o meu ponto. Que tipo de mulher aparece neste tipo de publicação? Uma mulher magérrima, sem carne, com a abundante maquilhagem disfarçando o ar doente. Uma mulher-cabide, assexuada, expositor de metro e oitenta. Enfim, uma carga de ossos assustadora.
O problema está nos efeitos a longo prazo. Se a um “primeiro” contacto senti desilusão, para não dizer aversão, face a esta mulher-esqueleto, admito que o contacto permanente com esta imagem possa ir fazendo dela a norma e o desejável. Na cabeça da leitora que vê esta imagem a acompanhar o artigo sobre a mulher independente, feliz e moderna, começa a ganhar força a associação entre as duas coisas. E de nada adianta negarmos os efeitos destas influências, uma vez que os estudos sociológicos, psicológicos e outros “lógicos” os evidenciam. O aumento da anorexia, da bulimia e de variadas ansiedades e frustrações em relação ao corpo também o mostram. Há uma força social superior a cada uma das mulheres à qual é muito difícil fugir.
Por isso, mulheres, deixo-vos um apelo. Se querem viver angustiadas com o corpo, não olhem para as vossas revistas. Sigam as nossas. A mulher não se quer gorda mas quer-se abundante (não escolhi a palavra ao acaso). Viva a mulher carnal, onde se possa agarrar sem medo de partir. A Monica Bellucci faz bem à vista, a Kate Moss ainda nos vaza um olho com um braço ou uma perna.

Eu tenho dois amores...

David Fonseca numa versão mais colorida.

Tiago Bettencourt saído da casca.

Confesso. Gosto muito dos dois.

Estávamos quase a entrar em Dezembro

A ti, M., porque também tenho saudades tuas


Estávamos quase a entrar em Dezembro, mas a noite até nem estava fria. Já escurecera há algum tempo quando nos fomos reunindo à porta do Cenoura do Rio e tudo era diferente do costume. Para trás ficava o convívio nos intervalos das aulas. Agora éramos nós por nós. Estávamos soltos, sem pastas nem horas. Livres, por isso desprotegidos.
Entrámos calmamente no restaurante e sentámo-nos. Seguimos a rigorosa etiqueta das proximidades. Junto a mim só podias estar tu. Não me recordo se estavas ao meu lado ou à minha frente. Não importa, tudo é a minha beira.
Veio a comida. Um quadrado ordeiro de bacalhau com natas. Tomate, alface e cenoura numa salada bem comportada. Tudo limpo, tudo sereno.
Tão leves quanto a comida corriam as conversas. As banalidades eram mais do que isso. Eram partilha e descoberta. Dos assuntos esqueci-me mas lembro-me do bem-estar naquela noite. O entendimento crescia de cada vez que alguém levava comida à boca.
Então veio a sangria. Não lhe tocaste porque ias conduzir. Guardo ainda a pequena mágoa privada de nunca termos sincronizado bebedeiras. Quem sabe, um dia. Naquele dia tinhas de levar-nos para casa. Por isso, enchi só o meu copo. Uma, duas, demasiadas vezes e perdi a conta.
Quando as caloiras quiseram fazer uma brincadeira, engelhei o nariz, porque me parecia que a tentativa ia ser frustrada, a nossa faculdade não era dada a essas coisas e muito menos o nosso curso, mas vocês lá me convenceram e participei na coisa. A coisa resultou mesmo e nessa altura, nessa noite em que já éramos finalistas fomos caloiros e padrinhos e doutores e eternamente estudantes por uma noite, e eu pensava no que poderia ter sido o nosso curso e só este pensamento ensombrava a alegria. Não sei se foi o álcool ou o entusiasmo do momento mas quando o restaurante se transformou, surpreendente, em pista de dança, já eu estava mais do que preparado para a música, e ela não tardou e era rápida e ritmada e alegre e sensual e tão violenta que o chão por baixo dos nossos pés parecia poder cair a qualquer altura. Dançámos, perdemos vergonhas e todos pudemos ver como se transfigurava a Tété na pista, e quando tocava um êxito o teu desdém contrastava com a alegria com que a Tété trocava o recato habitual por um rebolanço quase sensual, mas davas o braço a torcer e entravas na onda, era euforia, era uma união que nunca tínhamos vivido e ao mesmo tempo a individualidade completa, radical, para que vos quero, basta-me esta música.
Então vieram as bebidas brancas e apagaram o passado e o futuro. Talvez um Sminorff Ice para começar e mais qualquer coisa já não sei, mas olha quem ele é como raio veio parar aqui que coincidência encontrarmo-nos aqui quando eu nunca cá tinha vindo sequer, a música está muito alto não dá para falarmos não faz mal, está a dar-me um copo e eu pasmado obrigado a bebida é sempre bem-vinda, mas tu não me deixas beber, pode ter qualquer coisa aí dentro gritas, eu rio-me da ideia ridícula, ele é meu amigo, e bebo, e danço e danço e danço os outros já não vêem o meu corpo e ele só me serve para dançar e não parar não controlo os meus pés o chão foge-me e só espero conseguir fugir do chão, e Tété olha este som é um espectáculo, e a música bate-me atinge-me entranha-se a música sou eu, e aqueles dois estão-se a comer ali no canto a gaja até é lá da faculdade a gaja roça nele promete-lhe um strip e assedia-o até não poder mais, nunca te imaginei tão maluca, quem te mandou prometer sexo ao som das Pussycat Dolls doravante serás uma delas nem que seja na alcunha, e danço danço e o último Smirnoff e as escadas para o wc estão cada vez mais íngremes e bailarinas, das nossas colegas algumas já desmobilizam mas nós ficamos mais uma hora ou duas números para quê o que interessa é a música, esta é a noite este é o momento esta é a memória tirem-se fotografias recorde-se a música e que tudo perdure para além da noite a noite em que saímos pela primeira vez a noite em que conheci Small Town a noite que não podemos esquecer que devíamos repetir que deveria ter existido esta noite em que nós somos a música.

Narcisismos

Alguém me explica porque é que 90% das pessoas que têm cães de estimação, optam por versões caninas de si próprias?